IDALINA
João Henriques da Silva
(In Memoriam 20/09/1901 –
16/04/2003)
Idalina era a menina
mais triste da pensão de dona Marialva. Olhava para as pessoas como se
estivesse com vontade de chorar. Quando lhe perguntavam o motivo, respondia
invariavelmente:
- Nada, nada não!
Nunca se vira uma beleza tão triste. E por
isto mesmo era Idalina a atração daquela casa de mulheres. Todos que a viam
desejavam saber por que uma menina tão nova ainda e bonita como era, podia ser
tão triste. Uma tristeza comovente. A tristeza passeava nos olhos de Idalina
como um cisne sozinho num lago, solitário. E os frequentadores da pensão,
juraram descobrir a causa. Saia com um, saia com outro e todos procuravam
entrar-lhe de alma adentro para descobrir o segredo.
- Nada não, gente. É
porque sou assim mesmo. Nasci assim, com este ar de tristeza.
Para uma mariposa,
aquela tristeza, infinda era inexplicável. E nem se podia compreender como se
atrevera uma pessoa tão triste, vir para o ambiente das mulheres alegres. Um
verdadeiro contra senso. Mas a verdade é que Idalina estava ali e era tão
disputada. E também nunca se tinha visto tanta beleza nuns olhos tão tristes. E
nem jamais a tristeza dera tanta sorte a uma criatura de vida livre. Idalina
passou a ser conhecida pela menina dos olhos tristes. Todas as outras mulheres
foram se enchendo de ciúmes por Idalina. Porque aquela preferência, que chegava
ao ponto de esperarem que ela saísse de seu apartamento pra voltar a ele logo
em seguida ainda cheirando a outro? Que filtro possuía Idalina, que jeito ela
dava no corpo para ser assim tão requisitada, bonita ela era, nova também, mas
outras possuíam os mesmos encantos. Havia de desvendar o milagre de tanta sorte
na prostituição.
Pois não era, Idalina se
enchia de dinheiro, depositando as sobras na Caixa Econômica, quando muitas
havia, que mal conseguiam para as despesas obrigatórias. E, além disso, não
passava de uma menina triste, recolhida dentro de si mesma, como se não
houvesse e nem quisesse amar. Enquanto as demais se enfeitavam, perfumavam, e
procurava exibir a máxima sensualidade, Idalina permanecia no seu cantinho com
a timidez de uma virgem. Outras mulheres procuravam imitar os seus hábitos, mas
sem resultado. É que nenhuma possuía aqueles olhos lindos e tristes que lhe
davam uma expressão irresistível. Quem, por acaso já vira olhos mais belos e atraentes
num rosto de mulher. E as companheiras chegavam a ter a impressão que Idalina
deveria ser um demônio na cama. Só podia ser para enfeitiçar a todos. A inveja
crescia e não adiantava procurar recanta-la.
A procura era a mesma.
Sempre aquele – Vamos Idalina. E ela levantava-se com um sorriso feiticeiro e
vitorioso.
No ato comportava-se
como se fosse sempre a primeira vez. E como não descobriam o mistério daquela
procura ansiosa, as companheiras resolveram aproximar-se de Idalina na intenção
de alguma revelação daquele intrincado mistério nos seus amores.
- Não meninas, não tenho
nada demais e nem faço nada de especial. Eu é que não sei por que sou tão
assediada. Mas essa fase passa. Perguntem aos que me procuram. Vocês sabem que
sou uma criatura triste, sem graça na vida. Aquele risozinho que desprendo
quando vou com alguém, é uma pura formalidade. Também seria impossível receber
os amigos com secura total. Eles me pagam bem e tenho que me comportar como uma
verdadeira amante. Se sou boa no quarto, só eles sabem. Cada uma usa os
artifícios que podem e sabem. Um relacionamento, embora sem nenhum prazer, tem
que ser agradável aos companheiros. Disso vocês sabem muito mais do que eu, uma
quase estreante na arte de enganar os homens. Chego às vezes até a chorar,
fingindo um prazer imenso e diabólico. Estou lhes confessando essas bobagens
porque estarei pouco tempo mais nesta profissão miserável e suja. Já possuo
economias para dedicar-me a outras coisas menos sórdidas. Por que tenho tido
também sorte, não sei. E quero deixar de ser mulher de todo mundo antes que a
sorte me abandone.
- E com tanta sorte,
porque tens esse aspecto permanente de tristeza. Sempre fostes assim, ou isto é
coisa calculada. Não há dúvida de que esses teus olhos tristes são encantadores,
aliás, uma coisa estranha.
- E o que pretendes
fazer. Largar tanta sorte por uma aventura qualquer.
- Nada disto. Não era
triste assim. A tristeza veio depois. Esperem mais um pouco e contarei tudo.
Quando eu estiver com as malas prontas e o dinheiro economizado na bolsa.
Quando tiver a felicidade de pisar pela última vez os batentes de uma pensão de
mulheres e não ter que ir para a cama com um desconhecido, fingir amor. Estou
chegando ao fim do meu plano. Ninguém é triste porque quer. A tristeza entra
nos olhos da gente como um ladrão, força a porta de um apartamento. Entra, leva
tudo e deixa a casa vazia. Pois é. Entraram em minha vida e me esvaziaram. Só
sobrou apenas esta mulher triste que conhecem. Pensei em suicídio até, mas a
morte nada resolve. Morrer é covardia, medo de enfrentar a vida, mergulhar no
nada. Ser enterrado numa cova fria e ali apodrecer como um fruto já bichado.
Seria uma forma de fuga, mas uma fuga inútil e estúpida. Preferi enfrentar o
mundo como ele é. E tive que tomar esta direção, talvez o pior, ou quem sabe, o
que o destino ingrato me reservava para me pôr à prova. Descer até o último
degrau da degradação humana, vender minhas emoções, o meu corpo, como se vende
uma mercadoria deteriorada e esperando quem o queira a qualquer preço, sem
ajuste, esperando pela generosidade do comprador. E o pior é que é uma
mercadoria que muitas vezes se entrega com repugnância, com nojo do comprador,
mas procurando agradá-lo sempre. Ainda hoje guardo o desgosto de relacionamento
com um criador de bodes. Tive a impressão de que estava enrolada em um couro de
pai de chiqueiro ou me impregnando com aquele cheiro do satanás a que tenho
pavor. Fique de tal forma impressionada que de lá para cá nunca mais comi queijo
de coalho que as vezes tem o cheiro do bicho. Atirei fora minhas sandálias de
arreatas de couro. Quando me vi com aquele bicho em cima de mim, forçando e
grunhindo, quase tive uma vertigem. E até hoje não houve banho, nem água quente
que retirasse o cheiro caproíco do animal mal lavado. E quando penso que dentro
de mim estava um pedaço daquele cheiro que o diabo botou no bicho, é que avalio
quanto é desgraçada a prostituição. O dinheiro que me deu, dei ao primeiro
pedinte que apareceu. A mesma nota de cinco mil reis.
Como mulher de pensão,
tenho sido feliz na infelicidade da profissão. Posso imaginar a amargura de
algumas mulheres que além de tudo, ainda não tem sorte pelo menos para ter o
suficiente às suas necessidades primárias. Criaturas que vão envelhecendo sem
um níquel amealhado e na perspectiva de se apresentarem como mendigas ou
simples peniqueiras em uma pensão qualquer de mulheres. Chega-se, assim, a
estrema degradação social. Ser puta e nem mais isto poder ser, por que ninguém
as quer mais.
Estou preste a abandonar esta profissão
infame. Irei voltar para minha família, da qual me afastei para não a
envergonhar. E não culpo ninguém por este acidente na minha vida. Casei-me contra a vontade de todos. Casei
fugida. Nasceu uma menina a mais linda criatura que já vi. Meu marido tornou-se
estúpido e violento. Fugi dele. Agora sei que ele morreu de um colapso
cardíaco. Procurava-me para vingar-se. Havia de liquidar comigo. E o fantasma
da morte, me apavorava. Escondida aqui, mesmo assim tinha medo. E até antes de
morrer, jurava acabar com minha vida.
Era odiento e
irresponsável. Minha filha eu a deixei com minha mãe, onde ainda está. Se
tivesse ouvido os conselhos de minha família, os seus apelos, suas
advertências, não seria a Idalina que sou, esta moça triste que vocês conhecem,
vivendo da prostituição, coisa que nem chega a ser uma profissão e se fosse
seria a mais desclassificada de todas. Tenho hoje, no meu corpo marca abjeta de
todos esses homens que me levaram a saciar os seus desejos. Marcas que não se
desfarão nunca. Jamais senti prazer com nenhum deles. O bem querer que fingia
cada vez que me procuravam, era uma nova ferida que não cicatrizava. Era apenas
uma espécie de deposito onde se despeja liquido sujo dos prazeres dos outros.
Eu seria a Berenice dos
anjos, aquela moça criada com mimo, de alma limpa e coração puro. Minha
família, no meu entender, não sabia o que era o amor. E eu amava,
inocentemente, um animal indomável e coiceiro. A estupidez chegava às raias da
monstruosidade. Cada gesto era uma patada, cada palavra um coice. Fugi numa de
suas ausências. Deixei as escondidas minha filhinha e uma carta à porta da casa
de meus pais. E deixei uma amiga para me informar dos acontecimentos.
Vou despedir-me. Sejam felizes.
Partiu de verdade.
Ganhou o oco do mundo, para um lugar mais perto dos seus, até tomar chegada de
novo.
A turma da pensão, logo
depois recebeu uma carta da colega que agora era uma borboleta livre.
- Meu ex-marido morreu.
Mesmo assim, talvez ainda me ande procurando para uma vingança. Mas estou aliviada
e sem medo. Aquela minha tristeza era saudade de minha filha e medo de ser
surpreendida a qualquer momento. Tudo poderia acontecer. Agora estou livre e
não essa mulher de vida livre que vocês conheceram, mas, livre para abraçar e
beijar minha filha, meus pais e manos. Nunca terão de saber que me prostitui.
Antes de encontrá-los, vou me confessar para expurgar-me. Em casa serei uma
ex-empregada doméstica. Mentir para não dar mais desgosto à família. Se
souberem que levava esta vida miserável, nem me receberiam. E há quanto tempo
não tem notícias minhas. Eu tenho deles. E pelo que sei, nem têm coragem de
perguntar por mim.
E quando, por acaso
falam, apenas uns olham para os outros em silêncio. Sinal de desapontamento e
tristeza. Mas vou chegar lá com esses meus olhos tristes, e que tanto sofreram.
Não irei fazer surpresa. Já escrevi para casa. Meu ex-marido não me faz mais
medo, pois não tenho medo de alma do outro mundo. Paguei caro minha
desobediência. Quem não ouve pai e mãe, sempre se dá mal. Eu estava cega, mas
não estava mouca.
Quero um abraço de todas
vocês. Perdoem-me e sejam felizes. Deixem esta vida suja quando puder. Creio
que não nos veremos mais.
Adeus,
Berenice.
