O SONHO*

João Henriques da Silva

(In Memoriam 20/09/1901 –16 04/2003)

            Crivaldo era um sonhador. Via sempre as coisas por um prisma diferente dos outros. Aquilo que as pessoas faziam estava sempre muito distante de tudo que pretendia.

            Grandes planos, realizações fora do normal, isto sim, seriam atividades dignas de um homem de inteligência e operosidade como ele. Não iria perder tempo com insignificâncias, fazendo o que outros faziam. Quando aparecesse seria para estarrecer. Daria um exemplo àquela gente rotineira, sem idéias, sem imaginação. Enquanto sonhava ia levando a vida, gastando o pouco que possuía. Os juros já eram insuficientes e o capital baixava de nível. Mas Crivaldo sabia muito bem que isso é passageiro.

            Havia de realizar-se antes de entrar em liquidação. A coisa, porém, seria dar início a uma indústria qualquer e ir subindo, subindo até atingir o máximo de seu ideal. E começou ocultamente a fabricar cachimbos de barro. Dispunha de matéria prima em abundancia. Construiu no fundo do quintal um fornozinho para cozimento dos produtos industriais. Fabricou a primeira partida. Teria, então que viajar para vendê-los lá fora sem que alguém viesse, a saber. Apurou o primeiro dinheiro. O lucro foi mínimo, mas como ele próprio dizia, a alma do negócio era o segredo e o início. Com pouco tempo o mercado estava quase saturado. Foi indo mais longe, sempre mais longe. Teria que diversificar a produção e depois de muito pensar entrou no fabrico de berimbaus. A meninada gostou. Aprimorou o artesanato. Berimbau mais afinado. Boa saída e melhores lucros. Mas acontecia que o uso do berimbau enjoava logo. Antes, porém, que isso acontecesse e estivesse havendo grande procura, aumentou o fabrico para vender em grosso. Lotou as casas comerciais. Quando a garotada se enjoasse, já teria feito bons negócios. E não demorou. Berimbau caiu em desuso completo.

            E agora, Crivaldo, que irás fazer. Lembrou-se de fabricar chamas de nambus, juritis e outros bichos. Era interessante saber imitar pássaros. Ótima aceitação. E era mesmo divertido. Passou para os apitos e terminou esgotando a sua criatividade, no ramo de barro. A esta altura já toda a cidadezinha sabia que Crivaldo era o industrial dos artefatos de barro. Como era um idealista e um sujeito correto, não se divertiam excessivamente com os seus projetos. Algumas alusões e brincadeiras sem conseqüências. As indústrias reunidas de Crivaldo já contavam com operários treinados e a fabricação dependia da procura. Mantinha pequenos estoques para que não houvesse desatendimento. A freguesia gostava da presteza nos atendimentos. A pontualidade dava força ao negócio.

Depois de sérios estudos, Crivaldo abriu nova linha de fabricação, tamancos de vários formatos. Contratou um marceneiro. Arrumou uma oficina. Indústria de quintal. Os primeiros tamancos fabricados sob medidas foram distribuídos com os operários, e mestre marceneiro, ele próprio era um meio de propaganda. Coisa barata, leve e mais que isso, uma novidade. Boa saída. Só se ouvia o estalo dos tamancos pelas calçadas. A meninada adorava. Não davam muita importância as “indústrias reunidas” de Crivaldo. Consideravam um entretimento e uma mania de ser industrial.

A verdade é que Crivaldo juntava dinheiro. Pagava a todos por produção, mas exigia qualidade. Sempre havia procura de um ou outro produto. Abriu uma lojinha ao lado. Quando menos esperava, o uso do berimbau reapareceu. E como era fácil comprar, vendia satisfatoriamente qualquer artigo. Chegavam maiores encomendas e mais freqüentes. Por mais que fabricasse e vendesse, quem diabo ira dar valor àquelas bugigangas. Só mesmo quem não tinha outra coisa para fazer. Cachimbos de barro, berimbaus, apitos, chamariz para pássaros e por fim, tamancos e vassouras de folhas de carnaúba. E mais tarde iria mais adiante com o seu parque industrial. Fabricava abanos e espanadores.

 A lojinha repleta de produtos industrializados chamava atenção. O movimento de vendas crescia e Crivaldo se enriquecia. Construiu galpões, adquiriu máquinas, aumentou o número de operários. Já se comentava, então, a prosperidade de Crivaldo, o sonhador.

- O homem está indo longe. Não tarda ampliar mais ainda suas indústrias. Quando se pensava que era um bobo, um visionário, aí está à frente da maioria.

 E não tardou. Crivaldo movimentava-se em silêncio, como sempre fazia.

Instalou uma fabrica de redes. Disparou, sem, todavia, abandonar qualquer de suas especialidades iniciais. Era conservador e não iria desprezar os seus pontos de partida. Tudo lhe dava dinheiro. As redes de tapuarana tornaram-se famosas. Redes para gente importante, com largas varandas e redinhas para crianças, de tecido fofo e macio. Não se falava mais noutra coisa. Crivaldo não dava demonstração do seu desenvolvimento. Conservava o seu otimismo, sem fazer alarde. A tendência era crescer. Solteirão e até então somente trabalhador feito um bicho, achava que estava na hora de começar a viver como os outros. Já tinha base sólida para isso, inclusive ótimos auxiliares que manejavam peça por peça de suas indústrias. Sentia-se despreocupado e estava na hora de usufruir os resultados dos seus sonhos realizados.

Construiu uma boa casa e preparou-a confortavelmente, sem luxo, está visto. Luxo era, ao seu entender, esbanjamento e vaidade. Passou à sua nova residência e começou novamente a sonhar, mas desta feita com uma companheira. Tivera uma vida de lutas e sacrifícios. Agora era viver no aconchego de um lar, ao lado de uma mulher e de alguns filhos.

O fato de ter casa nova despertou atenção de todos. As fofoqueiras abriram logo o jogo – “O Crivaldo está se preparando para casar. Na certa. Um bom partido, aliás...”.

- Bom não, ótimo. Trabalhador, dedicado, sério, honesto. Excelente pessoa. Vai pegar uma moça rica, já deve ter muita gente de bico aberto.

Os comentários galopavam, embora Crivaldo não tivesse ninguém na mira.

- É Fulana, é Cicrana, é Beltrana. A coisa lá fora se acelerava. E estava todo mundo enganado. Crivaldo sabia muito bem o tipo de moça que ele queria. Quando era um sonhador, apenas sem eira sem beira, só se lembravam dele para motejar.

- “Aquilo é um doido. Um preguiçoso. Só vive a sonhar com coisas impossíveis. É uma forma de despistar a falta de coragem para o trabalho”.

Poderiam até correr atrás dele, acender velas a Santo Antonio. Sabia onde encontrar a pessoa que lhe agradava. Estava entre as famílias pobres que lutavam como ele para sobreviver. E quando menos se esperava, Crivaldo estava noivo.

- “Noivo de quem. Quem é a felizarda”.

Era realmente uma felizarda. Filha de um sapateiro, que lutava noites e dias para sustentar honestamente a família. Cinco filhos que os ajudavam no ofício, exceto os dois menores, pirralhos ainda. Maria Rosa, a mais velha, sua noiva, não tinha pecado, além da pobreza. Arrumadinha de corpo, como se tivesse sido encomendada a algum santeiro. Uma nossa senhora da perfeição. Rosto de santa, cor de uma rosa ao desabrochar, fala musicada e cabelos castanhos, do jeitinho que Crivaldo gostava. Dos olhos nem era bom falar. Concentravam a luz das estrelas e às vezes possuíam a melancolia de uma noite de luar.

Crivaldo não queria mais. O resto ele possuía. Riacho Seco tomou um choque. Crivaldo havia ficado mais doido ainda. Depois de tantas lutas casar-se com filha de sapateiro, quando tantas moças ricas o esperavam. Cada uma trazia traçado o seu destino.

Casou-se no civil e no religioso. Estava seguro pelos dois todos. Podiam falar, criticar, como entendessem. O sogro recebeu a orientação de fechar a sapataria. Tomaria conta de uma parte de seus negócios. Maria Rosa, simples como era, tornou-se a santa da devoção de Crivaldo, o casal mais certo e mais querido de Riacho Seco.

30.1.1984

*O conto faz parte do livro “Vidas Nordestinas”, no prelo.

            A NEGRA SEBASTIANA*

João Henriques da Silva

(In Memoriam 20/09/1901 – 16/04/2003)

            A negra Sebastiana aparecera no povoado como um furacão. E por isto puseram-lhe o apelido de Pé de Vento. Não respeitava macho e muito menos as mulheres casadas. Negra vadia gabava-se de ser a mulher melhor das redondezas e ninguém que andasse com ela deixaria mais de frequentá-la. Negra bonita era ali. Perfeita dos pés á cabeça, andava tremendo as carnes e os olhos faiscavam como olhos dessas pessoas ambiciosas que querem tudo para si. E tinha uma especialidade que era prender o sujeito e tomar-lhe o dinheiro sob ameaça de escândalo.

            Caia-lhe nas malhas, estava perdido, a menos que fosse uma pessoa descompromissada, que não tivesse de prestar contas a ninguém. E tinha o campo livre, pois as vitimas não diziam a ninguém que estavam sendo exploradas. Mas tudo tem seu dia e a negra Sebastiana apaixonou-se pelo padre da freguesia e de tal ordem que foi largando os outros. No entanto, o Vigário era honesto, ainda um novato de ministério e não dava atenção a Sebastiana. Notava que ela o perseguia, cortava caminho, rezava para esconjurá-la, trancava-se em casa o quanto podia, mas a negra Sebastiana não lhe dava tréguas. Coitado. Não tinha culpa de nada, achava que era um pecado mortal irreparável, mas a negra não lhe dava tréguas, e sempre procura estar onde Padre Sebastião estivesse. Na igreja, situava-se em posições que ficasse bem a vista de sua paixão e só faltava mesmo engoli-lo com os olhos de caninana faminta. Chegara a ponto de quase desiludir-se, mas a negra Sebastiana não era negra para fugir, nem deixar de mão suas vitimas. E jurara consigo mesma desacuar o novato e chamá-lo nos peitos. Ele iria ver quem era a negra Sebastiana. O negócio era apanhá-lo a primeira vez. E não desejava explora-lo. Queria, ambicionava, endoidecia era pelo homem que estava embisacado naquela saia preta que só servia para atrapalhar sua vida e a dele próprio.

            Estudava planos, cercava o reverendo por todos os lados, mas o bicho resistia a todas as artimanhas. Já quase desenganada, foi retomando a sua antiga freguesia, tomando-lhes dinheiro, exigindo presentes sob pena de escândalo para os seus encontros; arranjava sempre um lugar discreto. Qualquer moita servia, contanto que ninguém adivinhasse.

            Dormia pensando em Sebastião e quando mantinha seus contatos era como se quem estivesse ali fosse Sebastião em carne e osso. Era ele que estava em sua imaginação de mulher diabólica. Padre Sebastião, tinha, aliás, ojeriza a negro. Se ao menos fosse uma mulher branca como ele, mas logo um mutum daquele. E de qualquer forma havia feito voto de castidade e acabou-se. Novato ainda na batina, era desses que ainda acreditava nas penas do purgatório e do inferno. Não iria perder sua alma por uma coisa proibida rigorosamente pela Santa Igreja Católica Apostólica Romana. Não era nem doido. Fora ao seminário, meninote ainda sem qualquer experiência no gênero. Além disso, um pecado não poderia ter gosto de nada. Mal sabia que a negra Sebastiana continuava de olho nele.

            Não tinha nada a ver com os seus juramentos e muito menos com castidade religiosa. E pouco também se lhe dava que o Padre Sebastião fosse ou não para o inferno ou as penas do purgatório. Isto não lhe dizia respeito. Em primeiro lugar estavam os seus desejos. E que culpa tinha ela de haver se metido no seminário. Nenhuma, nenhuma. O que lhe interessava era aquilo que seu corpo pedia. Ora essa. E Padre Sebastião iria ver quem era a negra Sebastiana. E apostava com sigo mesma, que tiraria o cabaço do reverendo.

            Era só mesmo o que lhe faltava. Ele que se atasse lá com sua igreja e as palhaçadas dos patrões. E dizia de si para si, - “prepara-te Padre Sebastião que a negra Sebastiana não brinca em serviço”. E foi aí que lhe veio à ideia mãe.

            Confessar-se e dar a primeira cantada, direta. Esperou o sábado dia de confessionário.

            Entrou na fila e foi se chegando diabolicamente. Queria mesmo ser a última para dispor de tempo e não ser reparada. Ajoelho-se com jeito de beata

            - Reze, reze irmã, o credo.

            E Sebastiana rezou piedosamente.

            - Agora confesse seus pecados com toda fé em Cristo, nosso Salvador.

            E Sebastiana foi contando à toa o que pouco interessava. Afinal fez uma parada e o Padre perguntou-lhe se não havia mais nada.

            - Sim, tenho, mas não é propriamente um pecado. É apenas um desejo. Mas é tão grande que tenho vergonha de confessá-lo.

            - Ora, filha, não há nada que não se possa perdoar em nome de Deus, nosso Salvador.  Então fala filha.

            - É que tenho uma paixão doida pelo Padre Sebastião e não sei o que fazer para conquistá-lo.

            - Com Padre não se brinca, minha filha. Padre faz juramento de celibato, quer dizer, renuncia as mulheres. Deve olhar para elas, apenas como uma ovelha do rebanho santo.

            - Mas Padre, o senhor não sai do meu juízo. Ando pertinho de endoidar. Ou o senhor me aceita e me ama ou perderei o juízo.

            - Não insista neste pecado monstruoso. E exijo que me respeites. Quase não posso te perdoar. Ou te arrependes dessa tua loucura, dessa tua perversão, ou sou obrigado a te esconjurar. Vai, reza o credo, três vezes.

            Rezou.

            - Tem jeito não, o senhor não sai de dentro de mim.

            - Eu te excomungo.

            - Não adianta. E vou lhe dizer a verdade. Não vim aqui senão para confessar-lhe minha grande paixão. E vou lhe dizer. Ou me aceita ou irei fazer um escândalo. Direi a todo mundo que no confessionário, faltou-me com o devido respeito e a igreja. Decida-se qual será o melhor caminho, isto é, se ter prazer com a negra Sebastiana, a insaciável ou perder esse prazer e ser tido como um padre irreverente e mulherengo. Eu não tenho o que perder na vida e também não quero perdê-lo.

            - Prefiro o escândalo e sei que não será capaz de tal infâmia. Ademais ninguém vai deixar de acreditar no Padre para levar em conta as calunias de uma negra perdida de tua qualidade.

            - Ah! Seu Padre, o senhor não sabe até onde nos leva uma paixão desenfreada, apaixonei-me pelo senhor e não vou desistir. Tenha santa paciência. Toda vez que lhe vejo ou apenas me lembro do senhor, meu corpo se agita, se dana como se quisesse explodir. Será que não quer me salvar. Não é nada demais dormir comigo. E, aliás, porque não me dá um emprego de arrumadeira. Ninguém iria desconfiar. E veja bem, se me recusar, vão saber que saio de sua casa todas as noites e vão saber que estou saindo às ocultas da santa casa do Padre.

            - Pois fique sabendo que nem quero vê-la mais e muito menos arranjar-lhe emprego em minha casa. E se insistir vou mandar pô-la da cidade para fora debaixo de vara e lhe darei a excomunhão.

            - E o escândalo. Está pensando que deixarei de fazer o que disse. E quanto à excomunhão pode dar, pois a negra Sebastiana não acredita nestas bobagens. E agora, para terminar, não tenha duvida de quem anda com a negra Sebastiana não a deixará mais. Sei dar voltas no corpo e endoidar qualquer um. Por que não deixa essa pieguice religiosa. Se tiver de ir para o céu, irá, pois provar o que é bom até ajuda. Já pensou, um homem tão forte, tão sadio e bonitão como é. Ter de levar a vida toda pensando nas mulheres e recusar uma, do meu tipo, se é só por falta de coragem para enfrentá-la. Onde foi que o senhor leu que padre andar com mulher é pecado. Onde? E depois ninguém irá saber seu tolo. Coloque-me como sua arrumadeira e deixe o resto por minha conta. Dormir sozinho, viver na solidão, quando pode ter nos braços e na cama, uma negra infernal como sou. Uma negra apaixonada é a melhor coisa que Deus inventou. Pensa que Português gosta de negra só pela cor? Está muito enganado. Gosta porque negra vale por cem outras mulheres. Não tem experiência, mas lhe ensinarei tudo. Sei que já está ai sonhando comigo. E olhe se não gostar da brincadeira, vou embora no mesmo instante; vai, me leva, para tua casa. Agora, tem uma coisa, se gostar da folia, não abusará da negra Sebastiana, está feito?

            - Olha endemoniada. Não fiques me tentando mais. Já te disse que sou um padre e nada disso me tenta e nem faz quebrar o meu juramento. Some-te, pois, de minha vista. Só te perdôo porque sei que tudo isto é fraqueza da carne. Tem muito homem por aí sem proibição.

            A negra Sebastiana resolveu, então, mudar de tática. Começou a chorar.

            - Deixa disto minha filha, vai-te com Cristo. Ele te amparará nesses teus maus pensamentos.

            - Não estou chorando por isto não, seu padre. Choro porque tenho passado fome e ninguém me ajuda. Preciso é ter comida e onde dormir. Usei daqueles artifícios, erradamente, pensando que seria o meio mais fácil de conseguir trabalho. Só assim, juro que poderei deixar a vida miserável que tenho tido. O senhor avalia o nojo e a vergonha que tenho de ter sempre que vender-me para obter o pão de cada dia.  Não tenho outra coisa senão o corpo para vender e a troco de migalhas. Sou a criatura mais infeliz deste mundo. E ninguém ajuda me salvar. O senhor não imagina o que é ser mulher de todo mundo, sem amor, sem prazer. Tenho que aceitar qualquer sujo e indecente que aparece. E uns nem me dão um níquel e ainda me ameaçam se insistir. E mais ainda. Ninguém dar valor a negro. E por isto só me procuram quando não tem uma branca disponível. Se o senhor me der emprego, todo mundo irá dizer que o Santo Vigário regenerou a negra Sebastiana, fez uma obra de caridade. Irei às missas e todos os atos religiosos. “Passarei a ser gente” e não mais “a quenga” Negra Sebastiana. E aumentou o choro.

            - Podem pensar coisas, Negra Sebastiana. Bem sabes como o povo é maldoso.

            - Ora, o Senhor é um padre irrepreensível, puro quase um Santo. Ninguém não atreverá a abrir o bico. E se abrir, será que vai dar ouvido a fofocas de desocupados. Basta que o senhor saiba que vai para o céu e que tem sua consciência tranquila  Pelo o amor de Deus, tire-me do lodo, da miséria em que estou. Não ira querer que eu continuasse uma negra perdida, cada vez mais chegando perto do inferno.

 E benzeu-se.

            - Bem negra Sebastiana, vou enfrentar as más línguas. Vou te dar o emprego, mas vê lá, todo respeito será pouco, estás me ouvindo. E fique sabendo que a carne não me tenta e nem tentará. Não quebrarei meu juramento aos pés do altar.

            - Quer dizer que o senhor vai mesmo salvar a negra Sebastiana. Louvado seja. E quando poderei me apresentar.

            - Hoje mesmo, se quiser. Mas não digas nada a ninguém.

            - Ora, ninguém mais me verá, isto é, verá, mas não conseguirá nada de mim. Só isto já será uma prova de que me regenerei. Afinal o que pretendia já consegui. Não ser mais dessa canalha que me procura. A negra Sebastiana passa a ter dono e a chegar perto do céu que ardentemente deseja. O inferno que tinha dentro de mim, irá se consumir. Quem espera sempre alcança. Em mim, agora, sim quem manda é o senhor. Que alivio já estou sentindo. Agora poderei dizer a esses patifes todos, que me respeitem, senão vou contar ao padre.

            - Mas olha todo respeito é pouco. Vou te dar dinheiro para comprares roupas novas e adequadas. Nada dessas roupas que usavas nas tuas loucuras. Só assim iras te desencarnando da vida passada. Posso confiar em ti?

            - Juro, juro, juro. Ninguém lhe será mais fiel e obediente. Se quiser posso até lavar-lhe os pés e tirar-lhe a batina.

            - O que???!!!

            - É só uma maneira de falar. Querendo dizer tudo, tudinho.

            E logo à noitinha Sebastiana entrou pela porta da cozinha do Padre. Sebastiana precisava começar reconhecendo o seu lugar de empregada de casa paroquial.

 Logo no dia seguinte, ninguém acreditava que Sebastiana estivesse em casa do Padre. Uma negra pervertida daquela, ter o topete de enganar o vigário a ponto de convencê-lo a dar-lhe emprego, era mesmo um devaneio. O Padre Sebastião não passava mesmo de um inocente. Coitado dele. Não tinha nem noção de quem era a negra Sebastiana. Iria terminar pervertendo um padre tão virtuoso. E não houve quem o advertisse. É conveniente ir alguém á sua casa, dizer quem é a negra Sebastiana. Será uma falta de atenção para com o pároco, um santo vigário da igreja.

            - É melhor deixar como está. Ela não irá dizer quem é e talvez seja melhor não despertar a atenção do Padre. Só o fato de ela sair de circulação, já é um milagre. Só assim a cidade vai ficar em paz. A preta resolveu regenerar-se e porque então ir perturbar sua nova vocação. Se o vigário sonhar, irá botá-la fora e o diabo se solta novamente.

            - É mesmo. Deixa como está.

O primeiro dia foi de total reserva. A negra Sebastiana, toda recolhida e cerimoniosa, cuidava apenas de seus afazeres, como se nem a presença de sua grande paixão. Apenas estudava-lhe as habilidades e a melhor forma de ataque. O padre olhava para ela de soslaio, observando-a também. Na verdade não tinha receio de tentação, pois sua formação moral era inabalável. Havia seguido a carreira eclesiástica, certo de que renunciaria as mulheres. E ninguém o iria modificá-lo. Sebastiana, no entanto, cada vez se incendiava mais, ficando ali sozinha com a sua paixão devoradora. Mas havia de ser sutil. Nada de agressividade, para não espanta-lo. Passou, então a procurar cativa-lo, oferecendo isso, oferecendo aquilo, num gesto de agrado e respeito. Em seguida passou a servi-lo do lado dele, recendendo ligeiramente a um perfume discreto. Casualmente tocava no seu braço, ora na mão. E notava que o reverendo mordia os lábios e ficava um tanto nervoso. Mas não dizia nada, o que era um bom sinal de começo feliz. E foi avançando lentamente, sem demonstrar interesse direto. Isto ficaria por conta do tempo e do padre. E foi evoluindo até chegar ao ponto de entrar em seu quarto de dormir para saber se desejava alguma coisa. De começo era sempre nada. Sebastiana passou sua mão umedecida de perfume que usava, na fronha do travesseiro e ficou na expectativa. Se reclamasse ou não ela saberia tirar suas conclusões. E como não reclamou nada, a coisa ia mudando ás mil maravilhas. E Sebastiana foi aos poucos perfumando todas as coisas de uso do padre Sebastião. Se não reclamava é porque estava gostando. Passou a usar roupas mais soltas e mais livres e atraentes. Não fez qualquer observação. Aumentou o decote e pedaços dos seios negros e rígidos ficavam um tanto á mostra. Achou que estava no ponto, inclusive por notá-lo olhando discretamente. Ia dar o bote. Não se enganava com os momentos psicológicos. Ao ir se deitar, Sebastiana ficou em trajes sumários. Padre Sebastião chamou-a para uma recomendação. Iria viajar muito cedo e queria o café mais cedo. Sebastiana com os peitos de fora, as pernas, e o umbigo também, apresentou-se.

            - O que é isto menina!!!

            - Ora, não estamos os dois sozinhos.

            - Mas assim também é demais. Não sabes que o diabo atenta.

            - E daí...

            - Tenho que te dizer uma coisa, mas é segredo. Vai lá para o meu quarto...

            E Sebastiana foi vitoriosa. Tirou o resto da roupa e esperou deitadinha na cama do reverendo.

            - Assim também, não sinhá doidinha.

            E às oito horas do dia seguinte ainda dormiam, Padre Sebastião esqueceu o café e a viagem.

            - Olha aí o que fizestes, perdi a viagem e já é tarde demais para celebrar a missa...

            - Amanhã, também não iras viajar. Vai adiando. Aqui viajar-se melhor.

            - Me enganastes, não foi?...

            - Eu! Eu não. Mas deu certo. É difícil alguém ficar perto da negra Sebastiana, sem desejá-la. Foi só isto.

            - E para que tirastes à roupa toda, exibindo o corpo e as coisas proibidas pela igreja.

            - Proibidas coisa nenhuma. Já contou os tempos que perdeu com suas besteiras de proibição...

            - Negra do diabo, vamos os dois pro inferno.

            - Mas enquanto isto fiquemos no céu...

*O conto faz parte do livro “Vidas Nordestinas”, no prelo.

Será que é verdade?

Carta à Shell em 1986, uma relíquia histórica.

Este fato é verdadeiro. A Shell tem a carta arquivada. Isto é fantástico. Não tem preço, uma raridade.

A empresa Shell abriu seus arquivos e veio a conhecer o conteúdo e uma carta enviada por um consumidor nos anos 80, ao seu Serviço de Atendimento ao Consumidor. Ela está transcrita na sua forma original, inclusive com os erros gramaticais isto é, ipsis litteris.

Olá! Tenho um Corcel II 1986 a alço e sou cliente dos posto Shell. Não abasteço em nenhum outro posto há mais de 5 ano. Tô escrevendo porque to com uma dúvida na qual acho que vocês são os mais indicado a me ajuda. A questã é que to progamando uma viagem para domingo dia 27/10. Nesse dia será realizado o 2º turno das eleição de venda de alço da meia noite até a meia noite de domingo. A chamada lei seca. Mas o trajeto que pretendo percorre no domingo é muito maior do que cabe de alco no tanque do meu carro, já que não vai tê venda de alço, vô te que carrega em alguma vasilha o resto que segundo meus cálculo é um tanque e meio quase 100 litro.

Gostaria de sabe qual a vasilha mais segura pra transporta o alco ou se tem alguma outra solução pro meu pobrema. Pensei em talvez abastece com gasolina por que a proibição de venda é so de alco pelo que eu vi.

Caso a solução seja mesmo a de transporta o combustive a se usado, gostaria de sabe se algum posto de vocês na região da Grande ABC poderia faze um desconto por que eu vo está comprando mais de 150 litro de alço no sábado.

Assinado:

Luis Inacio da Silva

Torneiro Mecânico

São Bernardo do Campo/SP

Resposta da SHELL:

Prezado Sr. Luis Inácio da Silva. Em retorno à sua carta, gostaríamos de esclarecer que a lei a que o senhor se refere, proíbe apenas a venda de bebidas alcoólicas nos dias de eleições e não a de combustíveis automotores.

Shell Brasil S.A. Petróleo.

TEXTO DE TEREZA COLLOR

Publicado por Mendonça Neto, Jornal Extra - Rio de Janeiro.

Carta aberta ao Senador Renan Calheiros  “Vida de gado. Povo marcado. Povo feliz". As vacas de Renan dão cria 24 h por dia. Haja capim e gente besta em Murici e em Alagoas! Uma qualidade eu admiro em você: o conhecimento da alma humana. Você sabe manipular as pessoas, as ambições, os pecados e as fraquezas. Do menino ingênuo que eu fui buscar em Murici para ser deputado estadual em 1978 - que acreditava na pureza necessária de uma política de oposição dentro da ditadura militar - você, Renan Calheiros, construiu uma trajetória de causar inveja a todos os homens de bem que se acovardam e não aprendem nunca a ousar como os bandidos. Você é um homem ousado. Compreendeu, num determinado momento, que a vitória não pertence aos homens de bem, desarmados desta fúria do desatino, que é vencer a qualquer preço. E resolveu armar-se. Fosse qual fosse o preço, Renan Calheiros nunca mais seria o filho do Olavo, a degladiar-se com os poderosos Omena, na Usina São Simeão, em desigualdade de forças e de dinheiros. Decidiu que não iria combatê-los de peito aberto, descobriria um atalho, um mil artifícios para vencê-los, e, quem sabe, um dia derrotaria todos eles, os emplumados almofadinhas que tinham empregados cujo serviço exclusivo era abanar, durante horas, um leque imenso sobre a mesa dos usineiros, para que os mosquitos de Murici (em Murici, até os mosquitos são vorazes) não mordessem a tez rósea de seus donos: Quem sabe, um dia, com a alavanca da política, não seria Renan Calheiros o dono único, coronel de porteira fechada, das terras e do engenho onde seu pai, humilde, costumava ir buscar o dinheiro da cana, para pagar a educação de seus filhos, e tirava o chapéu para os Omena, poderosos e perigosos. Renan sonhava ser um big shot, a qualquer preço. Vendeu a alma, como o Fausto de Goethe, e pediu fama e riqueza, em troca. Quando você e o então deputado Geraldo Bulhões, colegas de bancada de Fernando Collor, aproximaram-se dele e se aliaram, começou a ser Parido o novo Renan. Há quem diga que você é um analfabeto de raro polimento, um intuitivo. Que nunca leu nenhum autor de economia, sociologia ou direito. Os seus colegas de Universidade diziam isso. Longe de ser um demérito, essa sua espessa ignorância literária faz sobressair, ainda mais, o seu talento de vencedor. Creio que foi a casa pobre, numa rua descalça de Murici, que forneceu a você o combustível do ódio à pobreza e o ser pobre. E Renan Calheiros decidiu que, se a sua política não serviria ao povo em nada, a ele próprio serviria em tudo. Haveria de ser recebido em Palacios, em mansões de milionários, em Congressos estrangeiros, como um príncipe, e quando chegasse a esse ponto, todos os seus traumas banhados no rio Mundaú, seriam rebatizados em Fausto e opulência; "Lá terei a mulher que quero, na cama que escolherei. Serei amigo do Rei." Machado de Assis, por ingênuo, disse na boca de um dos seus personagens: "A alma terá, como a terra, uma túnica incorruptível." Mais adiante, porém, diante da inexorabilidade do destino do desonesto, ele advertia: "Suje-se, gordo! Quer sujar-se? Suje-se, gordo!" Renan Calheiros, em 1986, foi eleito deputado federal pela segunda vez. Nesse mandato, nascia o Renan globalizado, gerente de resultados, ambição à larga, enterrando, pouco a pouco, todos os escrúpulos da consciência. No seu caso, nada sobrou do naufrágio das ilusões de moço! Nem a vergonha na cara. O usineiro João Lyra patrocinou essa sua campanha com US1.000.000. O dinheiro era entregue, em parcelas, ao seu motorista Milton, enquanto você esperava, bebericando, no antigo Hotel Luxor, Av. Assis Chateaubriand, hoje Tribunal do Trabalho. E fez uma campanha rica e impressionante, porque entre seus eleitores havia pobres universitários comunistas e usineiros deslumbrados, a segui-lo nas estradas poeirentas das Alagoas, extasiados com a sua intrepidez em ganhar a qualquer preço. O destemor do alpinista, que ou chega ao topo da montanha - e é tudo seu, montanha e glória - ou morre. Ou como o jogador de pôquer, que blefa e não treme, que blefa rindo, e cujos olhos indecifráveis Intimidam o adversário. E joga tudo. E vence. No blefe. Você, Renan não tem alma, só apetites, dizem. E quem, na política brasileira, a tem? Quem, neste Planalto, centro das grandes picaretagens nacionais, atende no seu comportamento a razões e objetivos de interesse público? ACM, que, na iminência de ser cassado, escorregou pela porta da renúncia e foi reeleito como o grande coronel de uma Bahia paradoxal, que exibe talentos com a mesma sem-cerimônia com que cultiva corruptos? José Sarney, que tomou carona com Carlos Lacerda, com Juscelino, e, agora, depois de ter apanhado uma tunda de você, virou seu pai-velho, passando-lhe a alquimia de 50 anos de malandragem? Quem tem autoridade moral para lhe cobrar coerência de princípios? O presidente Lula, que deu o golpe do operário, no dizer de Brizola, e hoje hospeda no seu Ministério um office boy do próprio Brizola? Que taxou os aposentados, que não o eram, nem no Governo de Collor, e dobrou o Supremo Tribunal Federal? No velho dizer dos canalhas, todos fazem isso, mentem, roubam, traem. Assim, senador, você é apenas o mais esperto de todos, que, mesmo com fatos gritantes de improbidade, de desvio de conduta pública e privada, tem a quase unanimidade deste Senado de Quasímodos morais para blinda-lo. E um moço de aparência simplória, com um nome de pé de serra - Siba - é o camareiro de seu salvo-conduto para a impunidade, e fará de tudo para que a sua bandeira - absolver Renan no Conselho de Ética - consagre a sua carreira. Não sei se este Siba é prefixo de sibarita, mas, como seu advogado in pectore, vida de rico ele terá garantida. Cabra bom de tarefa, olhem o jeito sestroso com que ele defende o chefe... É mais realista que o Rei. E do outro lado, o xerife da ditadura militar, que, desde logo, previne: quero absolver Renan. Que Corregedor!... Que Senado!...Vou reproduzir aqui o que você declarou possuir de bens em 2002 ao TRE. Confira, tem a sua assinatura: 1) Casa em Brasília, Lago Sul, R$ 800 mil, 2) Apartamento no edifício Tartana, Ponta Verde, R$ 700 mil, 3) Apartamento no Flat Alvorada, DF, de R$ 100 mil, 4) Casa na Barra de S Miguel de R$ 350 mil .. E SÒ. Você não declarou nenhuma fazenda, nem uma cabeça de gado!! Sem levar em conta que seu apartamento no Edifício Tartana vale, na realidade, mais de R$1 milhão, e sua casa na Barra de São Miguel, comprada de um comerciante farmacêutico, vale mais de R$ 2.000.000. Só aí, Renan, você DECLARA POSSUIR UM PATRIMONIO DE CERCA DE R$ 5.000.000. Se você, em 24 anos de mandato, ganhou BRUTOS, R$ 2 milhoes, como comprou o resto? E as fazendas, e as rádios, tudo em nome de laranjas? Que herança moral você deixa para seus descendentes?. Você vai entrar na história de Alagoas como um político desonesto, sem escrúpulos e que trai até a família. Tem certeza de que vale a pena? Uma vez, há poucos anos, perguntei a você como estava o maior latifundiário de Murici. E você respondeu: "Não tenho uma só tarefa de terra. A vocação de agricultor da família é o Olavinho." É verdade, especialmente no verde das mesas de pôquer! O Brasil inteiro, em sua maioria, pede a sua cassação. Dificilmente você será condenado. Em Brasília, são quase todos cúmplices. Mas olhe no rosto das pessoas na rua, leia direito o que elas pensam, sinta o desprezo que os alagoanos de bem sentem por você e seu comportamento desonesto e mentiroso. Hoje perguntado, o povo fecharia o Congresso. Por causa de gente como você! Por favor, divulguem pro Brasil inteiro pra ver se o congresso cria vergonha na cara. Os alagoanos agradecem. Thereza Collor